Debido a la pobreza, quería renunciar a mi propio hijo, hasta que recibí una carta de mi difunta tía segunda, quien me dejó toda su herencia, pero con una extraña condición…
Iba camino al hospital para deshacerme del bebé. Honestamente, desde hace tiempo soñaba con tener un hijo, pero en ese momento no podíamos permitirnos criarlo.
La pobreza y las deudas eternas, un apartamento alquilado en un barrio horrible, sobrevivir de salario en salario, y un esposo flojo que siempre prometía que pronto conseguiría trabajo.
En el camino al hospital pensaba en todo esto, pero de repente me di cuenta de que había dejado los documentos en casa, y sin ellos no podía realizar el procedimiento.
Di la vuelta con el coche, sin imaginar que gracias a eso mi vida cambiaría para siempre.
Al regresar a casa, encontré una carta frente a la puerta. Era extraño, ¿quién escribe cartas así hoy en día? Pero luego noté en el sobre el sello de un despacho de abogados.
La remitente era Alice Schneider, mi tía segunda, a quien no había visto en casi 30 años y de quien casi había olvidado su existencia, ya que había vivido casi toda su vida en el extranjero.
Abrí lentamente el sobre y empecé a leer.
Resultó que mi tía segunda había fallecido hace un mes y me dejaba todos sus bienes: un apartamento en el centro, una casa de campo y todos sus ahorros.
Sin embargo, junto a los documentos oficiales había una carta personal suya. En ella decía que conocía la situación en la que me encontraba, que sabía sobre mi bebé. Escribía que quería ayudarme, pero que había una condición muy extraña…
Quería que mi hijo, después de nacer, llevara su apellido y el nombre que ella había elegido previamente. Más aún: el niño nunca debía saber que yo era su madre.
Para él yo debía ser solo “la pariente que lo crió”. La verdadera madre en su conciencia debía seguir siendo mi difunta tía.
Ella nunca pudo formar una familia ni tener hijos, y deseaba que después de ella quedara un heredero, “su propio hijo a través de mí”.
Y este niño, y no yo, debía heredar todo después de mi muerte.
Me quedé sentada con la carta en las manos, sin poder respirar. Ante mí se abrían dos caminos, y ambos eran dolorosos.
Aceptar sus condiciones significaba renunciar al derecho de llamarme madre de mi propio hijo, entregar voluntariamente una parte de mí, ocultar la verdad y vivir en constante mentira.
Para él, yo seguiría siendo solo una tía lejana, una mujer extraña que cuida de él pero que no lleva lo más sagrado en su interior: el nombre materno.
Y rechazar la herencia significaría renunciar también al niño que ya había decidido no tener, porque la pobreza no dejaba esperanzas. Entonces, él nunca nacería.
Salvaría mi alma del dolor de la mentira, pero destruiría la vida que ya había comenzado dentro de mí.
Estaba allí, en el patio, con la carta en las manos, y mi corazón se rompía en mil pedazos. ¿Qué debía elegir?
